Nanas de la cebolla

Miguel Hernández, poeta español.

Nació el 30 de Octubre de 1910, en Orihuela, un pequeño pueblo del Levante español. Hijo de un contratante de ganado, su niñez y adolescencia transcurren por la sierra oriolana tras un pequeño hato de cabras. Combina esta vida monótona con la lectura de numerosos libros de Gabriel y Galán, Miró, Zorrilla y Rubén Darío. Empieza a escribir sencillos versos a la sombra de un árbol, realizando sus primeros experimentos poéticos. Al iniciarse la guerra civil española, Hernández se afilió al Partido Comunista y se alistó en el ejército republicano, siendo encarcelado y condenado a muerte al terminar el conflicto. Pasó por las cárceles Madrid, Ocaña y Alicante. En este tiempo se le declara una tuberculosis pulmonar aguda. Antes de morir, enfermo y detenido, publica su última obra, «Cancionero y romancero de ausencias».

Falleció el 28 de marzo de 1942 a los treinta y un años de edad.

Entre los poemas de Miguel Hernández, tengo especial predilección por “Nanas de la cebolla”, dedicadas a su hijo, a raíz de recibir una carta de su esposa, Josefina Manresa, en el que le decía que no comía más que pan y cebolla, mientras amantaba a su pequeño.

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.

Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso.

Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en tus ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que mi alma al oírte
bata el espacio.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Ser de vuelo tan lato,
tan extendido,
que tu carne es el cielo
recién nacido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa ni
lo que ocurre.

Miguel Hernández